12.18.2012

cartas al rey de la cabina

"Lo que quiero decirte es que el amor no va a poder ser eso, aquella estrella que nació con vos, tu gran mapa del tesoro, y el tesoro mismo.
 
Será lo que podamos hacer juntos. Eso te quería decir.
Juntos"

todos los perros van al cielo


Cuando llegaste miraste todo e hiciste pis.
Yo estaba haciendo las valijas para irme a Córdoba con mis amigos,
que se egresaban igual que yo.

Epocas de perder la inocencia de una infancia feliz, 
aunque todavía no lo sabia.

Cuando llegaste no me habian crecido aun las tetas, y no podía imaginar que en realidad nunca iban a crecer demasiado.

Tampoco podía imaginar que me ibas a romper tantas cosas, perderte tantas otras; que no ibas a dormir más en mi cama y que algún día, ya no ibas a entrar debajo de ese mueble.

Cuando llegaste no podía imaginar que te iban a conocer tres novios, que algún día iba a tener un titulo, ni que años después compartiría tanto amor con otro perro.



Ahora que te fuiste,
no me puedo imaginar cómo es que no estés.

en las iglesias hay olor a viejo

y yo creo que es por la antiguedad de sus ideas

11.21.2012

nido



el palacio quedó más limpio que nunca;
creo un montón en las energías y en que
cuando un espacio tiene color y aire eso, se puede ver.
y hoy casita está más limpia y colorida que nunca.
está llena de aire y amor, 
eu também.


11.16.2012

en francés

libros es livres.

11.14.2012

polaroids de Berlín

I.

A la ciudades de Alemania, no se por qué, me las imagino tipo abuela. Mucha torta y navidad. O a lo sumo abuelo que toma mucha birra  con los amigos en un bar. Pero Berlín, no. Berlín no cumple esa norma. Vendría a ser como  un  hijo adolescente, expresando su continua rebeldía por donde se pueda.  Rebeldía reflejada en la ciudad misma, en sus paredes y en su gente. Mucha rasta, muchos piercings, tatuajes…pero  no solo en los adolescentes  mismos, sino en todo tipo de ciudadano,  cualquiera sea la edad. ¿Será que después de tanto antisemismo, aprendieron que cada uno es libre de ser como quiera? Piedra libre para todos, que alivio!

La rebeldía y esas ganas de expresarse se ven también en el arte callejero, típico del lugar. Como buen adolescente, siempre al borde de la ley, claro. Lo bueno de todo esto,  es que supongo que algo les quedó de ese ADN comunista, y acá el  arte no se encierra en galerías si no que esta por todos lados, en cada rincón. Hay que reconocer que algo del sentimiento  colectivo -esto de que si vamos todos para el mismo lado logramos mejores cosas- lo  entendieron mucho más que otros. Y se los ve organizados, tomando casas y edificios viejos, convirtiéndolos en centros de arte y tan bien organizados.


II.

Berlín también es una caja de sorpresas. Y para mi las sorpresas, además de ser increíbles,  tienen ese lado que tanto no me gusta. Quizás sea esa-mi manía de predecirlo y entender todo. Entonces Berlín es una caja de sorpresas.

En el aire hay una energía densa. Se respira cierta angustia, y yo me encuentro perdida, intentando entender en unos pocos días,  lo que quizás ni sus propios ciudadanos puedan aun entender. Me encuentro leyendo Wikipedia mas de lo que me gustaría, mareándome entre conceptos: comunismo-socialismo-guerra fria-Marx-Lennin-Trosky- los aliados- Unión soviética… y extraño a Lu y a sus clases de marxismo para desentendidos, en la terraza.

Siento ganas de ser una de esas turistas más, que caminan fotografiando todo con sus celulares, disfrutando de una ciudad más, sin la necesidad de involucrarse. Pasear y comprarse un montón de esos bolsos que dicen Berlin por todos lados. O bueno, sino, también podría ser una estudiosa de historia, intentando pulir mi tesis. Pero no, estoy yo, con mis pocos conocimientos, pero mi gran cantidad de interrogantes y sentimientos, que me vuelven como una nena curiosa: y por qué, y por qué y por qué.

III.

A veces pienso que Berlín quedó en un pause eterno. Parece una foto viva de los años 80,  y esto se ve en los colores de la ciudad, en la manera de vestir de la gente, la música que se escucha en los bares, el tipo de edificios, el subte,  la tipografía de los carteles… Y bueno, no debe ser fácil poner play después de semejante historia. Muchos veces cuando voy en el subte miro a mi alrededor y pienso, esta gente convivió con un muro, ¿de que lado del muro viviría este que esta sentado acá al lado? ¿y el del enfrente?

IV.

Camino por el este, la ex ciudad comunista. Predominan los monoblocks. Pero lo más llamativo no es eso, que por su puesto no deja de serlo, sino  su collage con mc donalds, shoppings, edificios de vidrio y bancos.  Ah y también casinos. En esta ciudad hay más casinos que abuelos. Bueno, abuelos hay muy pocos.
A veces pienso que debe ser por la gran cantidad de muertes que hubo en los últimos años. Y me da escalofríos.


 Visito el muro, esta pintado, y también bastante abandonado. Y pienso que obviamente el comunismo la pifió. Sobre todo por la cantidad de muertos que esto produjo, y la privación de la libertad de los ciudadanos. Nada más ni nada menos que la libertad..fuerte. Pero bueno, a la vez pienso: al menos del otro lado del muro  la gente tenia donde vivir y no se moría de hambre, ¿no? Y además, qué, en este bendito sistema capitalista acaso no hay privación de las libertades? Pienso que actualmente  el muro ya no es de cemento, pero aun existe para muchos, en Berlín y en todo el mundo.

 V.

Hoy es un día de sol, quiero ir a un parque y el chico con el que vivimos me recomienda ir a  Tempelhoff. Es  un aeropuerto abandonado, que como quedó en desuso hoy es un parque para hacer ejercicio. Pero inquieta y metiéndome en los rincones, averiguo que antes de ser un aeropuerto abandonado,  aun antes de ser un aeropuerto en actividad, fue uno de los primeros centros de tortura. Donde se encerraba  a la gente que pensaba diferente, la gente que se enamoraba de su mismo sexo, los discapacitados, o claro esta, los judíos. Aca encerraron 10 mil personas y  nadie lo recuerda. Es solo un lugar para “hacer ejercicio- entrenar”. ¿Ejercicio, entrenar? Eso, por lo menos a mi, me suena muy militar. No debería ser este un lugar para quedarse quieto y pensar.  Y digo la palabra nazi y me cambian de tema. Y  yo me indigno pero a veces pienso que no es que no quieran, es que no pueden.

VI.

Voy a la muestra de Newton, un famoso fotógrafo. El edificio donde se aloja la muestra es un ex casino militar. Miro sus fotos, mujeres desnudas por todos lados. Mujeres flacas, altas, 60-90-60, mujeres como objetos en la vidriera para ser vistos- y quién sabe, comprados-. El fue muy del tipo glamour- hollywoodense,  defendiendo un concepto de belleza a mi criterio herrado y pienso: este hombre no entendió que proponer una raza área no es una buena idea.

VII.

Lo increíble de todo esto es que Berlín, sigue siendo uno de mis lugares favoritos de Europa. Será que siempre me gustaron los conflictos y los traumas. Como sea aca me siento inspirada  y mi cámara no para de disparar. Además las buenas cosas son muy baratas, por ejemplo la cerveza y la ropa  de segunda.

Así que,  así sigo caminando.  Abrigada, porque acá el otoño es frío.

La gente también.

11.08.2012

leí por ahí




"El Animismo ha dotado las cosas con alma; el industrialismo ha convertido las almas en cosas"

Theodor W. Adorno / Max Horkheimer

11.07.2012

aca a la vuelta, parte II

Si bien este beso no es tan romántico como el del Hotel de Ville, otra vez pasó cerquita de mi casa.

En el único pedazo de muro que queda vivo en Berlin, varios artistas callejeros dejaron sus huellas. En general me parecen un poco vacías de contenido, pero esta me gustó.

Son los líderes comunistas Erik Honecker (Alemania Oriental), y Leónidas Breznev (Unión Soviética), en el año 1979, en el día del 30 aniversario de la República Democrática Alemana. Según dicen, este tipo de besos, es un signo común de solidaridad socialista.


    
















Abajo del mural, hay un extracto de un poema que dice:

                                "Dios mio, ayúdame a sobrevivir a este amor mortal"


11.03.2012

nació Nehuen


"Y de golpe sale el bebe…. 
Ni llora.
Y al toque me lo trae la pediatra todo vestidito… tan tranquilo!!! Me lo muestra, me mira a los ojos Nehuen… yo casi me muero!! No podía moverme, no sentía nada pero tenia un río de emociones x todo mi cuerpo!! Se lo llevan y se lo dan al negro. Verlo al negro con el bebe en brazos del otro lado de la puerta me mato. Yo lloraba. Fue re lindo, intenso….. era lo mas lindo q me estaba pasando. Verlo a el, el ser q tanto amo con nuestro bebe, extasis de amor, de agradecimiento…. No se como explicarlo. Ver al bebe tan sanito… tan como lo había vivido en la panza….. con esa energía tan armónica, tan linda!!! 
Dandome paz."

Mi amiga Ita,
tuvo su bebé.

11.02.2012

berlin

es el hijo adolescente de Alemania
.

 

11.01.2012

tenías razón


Sesenta días en Paris,
y al final:

No dimos una vuelta por el Sena (no digo en el barco canchero, ese valía como tres Cenas nuestra. Digo en el otro, el de madera)

No fuimos a pintar juntos al patio de la mezquita
Ni a comer al lugar que nos recomendó Oliver.

No hice la pasantía en  Bonneuil,
no asistí a una cámara gesell,
ni llamé a la amiga de tu prima.

No comí flan.

No terminé mi novela,
Y vos no pasaste a óleo el cuadro que pintaste en acuarela.

No probaste el bistec.
Y yo no escribí en un café de Belleville.



Pero,

Escribí casi media novela
y volví al blog.

Tomamos muchos mates en el balcón
(Casi tantos como vasos de vino)

Hicimos amigos
algunos de la edad de nuestros papás

Me pelié con la contadora 
y vos con el recepcionista.

Comimos con franceses,
nos emborrachamos sin querer
Hicimos un montón de pic nics
Y recorrimos mercados:

Compramos frutas, verduras
y una polaroid

Me reí a carcajadas cuando imitabas a Jorge
LLore porque “siempre se me hace todo mas difícil que a los demás”
Un día te lastime  
y después me arrepentí.

Compramos plantas.

Respondimos nuestras preguntas existenciales con el tarot,
comimos dulce de leche
y expusimos la maga.


Nos peleamos por las compras.
Me propusiste casarnos muchas mañanas
Y dijimos delante de todos  que nunca nos íbamos a casar.

Prometimos ir a una beca en Malashia en el 2014
Y compré un gamulán por 15 euros

Cuidé las plantas

Fuí la hermana de mi hermana
Caminamos sin parar de charlar.

Falte a las clases de francés
Cenamos con la profesora
y perdimos otra vez el último subte.



Nos fuimos a Berlin.

pero antes,
 plantamos las plantas en el jardín.
 

Todas las cosas que nos quedaron por hacer,
pero mas que nada, todas las que sí hicimos 
me dicen que vamos a volver.

Porque al final, tenias razón:
"Paris es una fiesta que nos sigue"

Una de las cosas que más me gusto de estar acá, fue  poder conocer el mundo.
El mundo reflejado en personas, que se convirtieron en representantes de su país, para los otros y para mí.  Relatores de su cultura, de su actualidad, de sus tradiciones y de su gente.   Y aunque no dijeran  nada, decían mucho.

Yo miro, escucho, aprendo y comparto.
Es una manera de conocer muy subjetiva, claro. 
Pero bueno, a mí siempre me gustaron las subjetividades. 

Hay algo de las relaciones latinas que extrañé mucho.
La facilidad para la confianza, quizas. Pero sobre todo compartir el mate.

Sin embargo me llevo una gran amiga.
Ella es de Sudáfrica y tiene algunos años más que mi mamá.

Charlamos mucho, me enseñó algunas cosas,
y yo supongo que otras a ella.

La última noche comimos juntas, 
y me regalo este poema:


 
God Speaks
 
God speaks to each of us as he makes us,
then walks with us silently out of the night.

These are the words we dimly hear:

You, sent out beyond your recall,
go to the limits of your longing.

Embody me.

Flare up like flame
and make big shadows I can move in.

Let everything happen to you: beauty and terror.
Just keep going. No feeling is final.
Don't let yourself lose me.

Nearby is the country they call life.
You will know it by its seriousness.

Give me your hand
.
- Rainer Maria Rilke




10.27.2012

hicimos agua

Vos que te ahogabas en vasos de agua,
y yo, que nadaba contra la corriente.

(aunque vos me decías
aunque vos me pedías:
no  lo hagas)

Pero seguí,
 y casi cruzamos el océano,
¿Te acordás?

Lástima que ya estábamos cansados y la falta de aire
y el cansancio
no nos permitía disfrutar del paisaje.



Me costó, no lo voy a negar,

pero con el tiempo 
-y la distancia-
aprendí, a de a ratitos, salir a respirar;
porque yendo despacio también se llega.

A dejarme arrastrar por la corriente
y a reirme si una ola me despeina.




Ojalá que en este tiempo vos también hayas aprendido
que amar, a veces,  
puede ser  más fácil.

10.25.2012

felicidad celeste

Según Celeste,

ser feliz es:


la risa. 
También si puedo "jugar" (dícese jugar, bailar, cantar, y todas sus variedades). 
 poder disfrutar del sol. 
Disfrutar de una "obra de arte" (en todas sus variedades y formas, no?). 



       Detenerse y no correr.


Según León Tolstoi,
 
“Mi felicidad consiste en que sé apreciar lo que tengo y no deseo con exceso lo que no tengo”


Según mi
hablan de lo mismo. 
 

10.23.2012

conflictos tesistenciales

se nos fueron las primeras nocturnas horas del día hablando de inquietudes, de no saber bien qué queremos hacer. con las lloviznitas matutinas del martes pensé en eso que dijimos: identificarse con lo que uno hace. a la tarde hubo sol y con aires de libertad noté que sentirnos felices con nuestro trabajo es hermoso y creo haber afirmado que la pregunta certera es ¿qué quiero hacer? más tarde dijimos, convincentes, que trabajar es horrible. nos reímos. creo que no estamos muy decididos, tal vez nunca lo estemos y eso está muy bien.


objetividad nula


“No puedo esperar que mi propio arte me dé todas las respuestas, pero tengo la esperanza que siga haciéndome las preguntas justas.”

Dijo la pintora, Grace Hartigan. Y yo creo que Nicolás anda ese camino. Lejos de elegir el camino de las respuestas, va siempre en la búsqueda de nuevas preguntas.

Y esta vez, casi sin querer,  se encuentra con la vedette de las cuestiones existenciales. La pregunta de la identidad; interrogante que no cesa de repetirse, convocándonos a todos, formando parte del inconciente colectivo.  Algunos, los valientes, intentan  responderla.

Y acá esta él, tan tan él, exteriorizándolo a través de esta serie de  pinturas que  toman su forma,

la mía,
  la tuya,
    la de los dos,
      de las cosas
         y de los otros.

Sobresaliendo el color y su identidad en cada una de sus pinceladas. Encontrándose para volverse a perder. Recordándole al mundo que somos una sola cosa: mente, cuerpo y espíritu.

Permanentemente retrata, describe, refleja. Personas, momentos, pero también ese más allá.

Nicolás es un collage,
es persona, es él, es los otros,
es reflejo, es sus antepasados,
es nada y es todo a la vez. 

¿Acaso,
no todos somos eso?

Nicolás Oyuela, 2012
                                               

y ya que estamos rositas...


de las pochocleras,
mi favorita.

10.22.2012

la vida es usar vestidito I

una vez más estoy acá, contando: que yo quería ser 
grande, madura, independiente, autónoma, feminista.

al final resulté,
"boba con los sentimientos" 
"muy blandita" 

[lloré]

soy la más rosita del condado.
quiero ser (para vos
la más linda del cumpleaños.
quiero que me digas (todos los días, todo el tiempo)
que me querés hasta marte ida y vuelta,
infinitas veces.

yo quería ser; pero bueno, 
no fui.












10.19.2012

vivir con


Convivir , es vivir con
la toalla húmeda en la cama, 
el agua hasta los tobillos porque no saqué los pelos de la rejilla,
y que no te guste el puré con pedacitos de papa -como a mí-

Que suene Piazzola cuando quiero escuchar rock,
que te duermas rápido cuando yo quiero seguir contando
y que te encante despertarte temprano.

Entender que ahora preferis el orden,
que te gusta el silencio,
y que el baño es tuyo a la mañana.

Las peleas en el supermercado, 
las peleas a la mañana,
las peleas en la calle.
Las peleas.

Tus palabras soberbias,
mis frases irónicas
y elnotebancomás.



Pero convivir también es 
no poder salir de la cama,
los masajes a cualquier hora,
poder jugar en la cocina
Y que me leas un cuento si me siento mal.

Es crear nuestros espacios,
en una casa tan grande como tu living.
Con tiempos propios, que se hacen amigos
y conviven en paz.

Es extrañarte si te vas un ratito, 
y ayudarnos entre nosotros
(¿te quedas quieta asi te pinto?, 
 bueno y ahora, ¿escuchas mi cuento?)

Es reirse seguido
bailar al mediodía
cantarte a los gritos
Y también,
disfrutar el silencio.

El matecito de las siete
O aun mejor, en la cama con tostadas
y yo que ní me moví.


Convivir, es vivir con vos
pero también conmigo.

Que bueno, que otra vez más,
no era como nos los contaron.




10.18.2012

Yo caminaba por un mundo que con solo mirarlo fijamente perdía su capacidad de realidad. Nunca pude soportar la excesiva realidad y ahora, paradójicamente, su pérdida me abrumaba.


Fabián Casas, Ocio

canto versos*

Ordené las ideas ideando el objetivo objetivando las palabras parafraseando teóricos  socialistas
socializando revoluciones revolucionando lo instituido institucionalizando los géneros subjetivos
subjetivando mis cotidianeidades.
De repente estaba vacía.
De repente estaba ordenada, objetiva, la palabra justa, el teórico citado, la revolución entendida.
La institución se comió de un bocado mi cotidianeidad subjetiva y todas las palabras me parecieron eufemismos mediocres. 

A veces no podemos hablar, no nos dejan escuchar.

Esas veces entiendo (siento) que a fin de cuentas vivimos en gran género literario con infinitas opciones para contar cantar decir y contemplar.

Quedarse callada no es ningún género, es la cobardía de no poder abrazar al que se quiebra por los encantos de la institución.
Quedarse sin ser escuchada no es ningún género, es la realidad de nuestras propias palabras atragantadas en la panza.

¿Por qué escribir?
Por no callar, para escuchar.
Por amor.


10.17.2012

de poemas y de genios

"Un poema no sale a la conquista de ideologías; es una partícula íntima. No creo que un poema pueda voltear una dictadura o cambiar una ideología, porque va de individuo a individuo. Los cambios los produce la gente, porque los gobernantes no dan importancia a la cultura: la tiran por la borda. Pero si un poema no puede voltear una dictadura si puede servir para cambiar la sensibilidad de la gente. Y será la gente la que haga esos cambios. (...) 

La poesía es para mí una necesidad."


Mario Benedetti, en "Del amor y del exilio" 

10.16.2012

acá a la vuelta

El beso del Hotel de Ville (1950), Roberto Doisneau


Parece que al final no fue una toma al azar, si no que fue todo muy premeditado. Hubo una pareja farsante que vendió esa versión, y así fue la foto más vendida de la historia. Pero Ricardo confesó la posta: eran dos estudiantes de teatro que posaron para él. El fotógrafo les mandó una copia a modo de agradecimiento que la estudiante, unos cincuenta y cinco años después de la foto, vendió por tan solo 200.000 dolares.

Como sea, esto pasó a una cuadra de mi casa -deamentiritas- en Paris.
Y además Doiseneau tiene un montón de fotos más lindas que esta. 

Mis preferidas son las de los gitanos y las de las vacaciones.


Cité des Arts


La cité no es una cité como uno imagina al escuchar su nombre. Más bien es como un edificio. Bueno, un gran edificio. Aquí mismo viven unos trescientosdiesocho artistas, del planeta entero y de las variedades que uno guste: músicos, dj, bailarines, diseñadores, pintores, escultores, escritores, fotógrafos, etc y etc y etc. Todos juntos viviendo en un gran comunidad. En general son todos muy simpáticos y abiertos a la interacción. No tanto los músicos, menos si son orientales, pero esa una gran generalización.

El edificio parece sacado de una peli de los setenta. Tiene un patio grande, un jardín y algunas cosas de hotel. Por ejemplo te cambian las sábanas cada quince días y también tiene una recepción.  Mi preferido entre todas las personas que atienden la recepción, es el chico de la mañana. Practica su incipiente español conmigo mientras yo intento mi francés, por lo que en general, terminamos hablando ingles, el esperanto del lugar. Katherine, la señora rubia,  también es muy amable y su trato me resulta un tanto maternal. Los que están a  la noche no me caen tan bien. 

Después está Madamme Lui, que desde su pequeña oficina organiza todo.  Es la gran mujer atrás de toda gran cité.  Ah y también el director que a mi no me gusta mucho. Tiene cara de presidente del FMI.

Todos los martes, en una sala que esta en el subsuelo, hay una nueva exposición de pintura o escultura o fotografía y también toca alguno de los músicos residentes. Esta bueno porque a medida que pasa el tiempo, vamos conociendo a todos los que tocan. Por ejemplo el martes que viene, el día de la muestra de Nico, van a tocar unos amigos: David, que es un español muy sonriente y muy español, Philiph un suizo muy extravagante y simpático que quiere ganar el bailando por un sueño suizo,  y una alemana que no recuerdo su nombre pero sé que habla español. 
Deneth, nuestra ex vecina de Sri Lanka, les hizo la ropa para el evento, toda con muchas flores y colores.

También, aquí  en este mismo  edificio, se dan las clases de francés. Betsavé, la profesora, esta un poco loca, pero sabe mucho de arte y nos hace reír.

Hoy por fin prendieron las estufas. Era la conversación del ochenta por ciento de los ascensores que tomé la última semana: que frío que hace en la cité. Y sí, el otoño se está empezando a notar.



La cite tiene una galería gigante que da a la calle.  Ocupa todo su costado, o sea es del largo de una vereda.
Todos los días, cuando empieza a oscurecer, van llegando de a poquito unas veintiún personas. Hay algunos viejitos y otros no tanto. 
Mujeres y hombres, se van acomodando en fila, uno al lado del otro. Cada uno con su bolsa de dormir.
El otoño se empieza a hacer notar y ellos duermen ahí. 


Todas las veces que vuelvo y los veo, 
siento que todo pierde un poco de sentido.

10.14.2012

soñé que

nos encontrábamos para ir a ver a La Renga, con nuestras remeras haciendo juego, de esas negras de la adolescencia.Yo iba con mi novio, vos con el tuyo (¿tendrás?). Caminabamos por adrogué -obvio no se parecía a adrogué-, y llevábamos unos perros salchichas chiquititos. Los poníamos en tuppers con agua caliente para que crezcan. Oli le ponía la  tapa al suyo.

Al llegar, la abríamos y su salchicha estaba muerto.

10.13.2012

10.12.2012

día de la "raza" (?)

y yo, en Europa.



Me siento traición. 

según él


 con la colaboración de Nicolás Oyuela

Las aventuras de Alef-Thau, segunda parte.
El bar que no parece un lugar en donde uno pasa y dice: “Acá se tira el tarot, o pasa algo o acá andan en una!” Vinimos la semana pasada porque Jodorwsky tira el tarot todos los miércoles, a las 16 hs parece.
 Vinimos tarde, eran como las 21.30 hs y el lugar no se encontraba fácil. Es por Gard de Lyon, pero el nombre del bar no era el que sabíamos que se llamaba. Todo está envuelto en algo misterioso. Nos dijeron que volvamos el miércoles de la semana próxima, a las 16, esa era la hora!
Y acá estamos.
Entramos otra vez, un poco antes de las cuatro. Yo hubiese querido llegar antes. Venir con tiempo. No son muchos los miércoles que nos quedan para “esto”. Así que nos peleamos un poco antes de llegar hasta acá.
Nos dijeron, siéntense. Y nos señalaron la mesa pegada a un pibe leyendo (algo de Pessoa). Quisimos separarla para no incomodarlo, pero el mozo volvió a pegarla “Los miércoles es así, todos por todos lados”
Confirmado: hoy viene el tarotista. Porque puede que no venga eh, capaz que uno va, espera desde las tres de la tarde y no pasa nada. Pero quien vendría hoy no es Jodo, sino un discípulo de él.  Así que pasan la ensaladera blanca, y ahí uno tira en un papelito escrito su nombre y apellido. Como los arcanos del mazo, sólo se sacan 22 nombres. Y no hay tu tía! Porque el de al lado mío se vino desde Italia sólo para eso: “Y, estoy desde hace como un mes acá” El miércoles pasado dijo que fue para leer, porque el pobre no entró en el grupo de los veintidós.
¡Estaba seguro que iba a pasar!  Probablemente estaba escrito, predecido por alguna carta. Yo era el que había averiguado sobre esto. El que siempre se interesó por estas cuestiones. El que insistió en ir, en no dejar pasar mas tiempo.
Pero en algún lado (si alguien sabe donde, por favor que lo diga, hágamelo saber! Quiero llegar ahí y fecundar un virus transportado por mi propio cuerpo si es necesario para generar una peste fulminante!), pero en algún lado estaba escrito que mi función era la de simplemente hacer llegar a otra persona a través de mi hacia esa mesa. En los archivos del universo, en donde esta escrita mi vida, dice: “ el 10 de octubre del año 2012  la acompañará a el bar “Le Téméraire”  y será solo puente de conexión, de unión, sin cumplir mas que aquel rol que le fue destinado para el miércoles: acompañante”.
Yo también me leí entero la segunda parte de El mundo de Alef-Thau ese día. Y no solo eso, también tuve que ser espectador de cómo otro individuo que además de haber sido seleccionado, se acerco a nuestra mesa y le ofreció hablándole en francés a mi novia una sesión de masajes tailandés, que yo traduje como “vos te sacas la ropa y yo te franeleo un rato” Después de haberme enfriado me di cuenta que por los jeans que tenia puestos y las zapatillas de suela gigante y muchos colores fluors, solo podía seducir a la paciente ciega que Pablo, mi amigo, hizo de acompañante terapéutico el año pasado y que había logrado impresionarme pero que prefiero no seguir describiendo.
El miércoles que viene sin duda voy por la tercera parte de El mundo de Alef-Thau!



10.11.2012

Café Le Téméraire

Dieciséis horas de un octubre que no se anima al frío; en Paris: un café. De esos de esquina, con mesas en la vereda y  sillas mirando más afuera que adentro.

Una chica toma café. Lo termina y se levanta. Lleva una pollera larga hasta los tobillos que permite ver que usa borsegos. Trenza y remera de flores, intenta irse, pero el mozo le dice que tiene que pagar. Ella lo mira y le dice :  si quiere puede llamar a la policía.
Y con esa frase, se va.

En una mesa, el primero: vamos a ponerle J. J tiene los pelos despeinados, largos hasta los hombros. Una mandíbula que dibuja una sonrisa gigante y dientuda. Lee en una mesa un libro de Fernando Pessoa, porque tiene ganas, sí, pero también porque lo hace sentir mas interesante. Viste un saco beige, entre moderno y antiguo, que le da un look intelectual.

En frente, pero en el mismo café, el segundo: P. 
P no lee, P solo toma té, fuma y mira con ojos grandes y de manera fija, a todo y a todos.
Se levanta y lentamente, pero con decisión, se acerca a la mesa de J.

P: ¿Vos… sos italiano?
J: Sí, ¿vos también?
P: Claro, ¿me puedo sentar?

Y antes de terminar la frase, la mudanza estaba hecha.

Como buenos italianos en pocos minutos se convirtieron en viejos amigos. Hablaron de sus lugares de referencia y sus respectivas profesiones: J es de Torino y es ingeniero -cosa que ya no le agrada- P, de Roma y es músico. Comentaron sobre sus casas prestadas en Paris,  sobre el asma de P y el trabajo de J.

Muy cerquita de su mesa, otra. “Los miércoles es así”, dijo el mozo, cuando intentaron separarlas. Sentada había una pareja, los dos escribían, no se hablaban. A J y a P esta situación les llamo la atención.  Se rieron de la probable poca comunicación entre él y ella.

Todos esperaban, el ambiente estaba cargado, de nervios y  ansiedad. En pocos momentos estaba por llegar Jodorowsky, quien no satisfecho con su carrera de escritor , director teatral, director de cine, guionista de cine, actor, mimo, marionetista, compositor de bandas sonoras, escultor, pintor y escenógrafo guionista de cómics, dibujante, psicoterapeuta y psicomago,
decide sentarse todos los miércoles del mes en ese café y leer las cartas de tarot a los posibles interesados. Y todo esto, gratis.

Pero ella no sólo escribe. De repente saca un lápiz y comienza a hacer un dibujo de otro de los comensales del café. Piensa que puede utilizarlo para su próxima historieta.

El hombre se acerca a la chica, le dice algo en francés que ella no logra entender. Lo repite en inglés, sin éxito, pero todos escuchan que es su cumpleaños, que él le pide ese dibujo a cambio de unos masajes. Hacer masajes es su trabajo y le ofrece una sesión gratuita si le regala su diseño. Ella lo piensa, pero mira la cara  de su pareja y se decide por no realizar el trueque.

Mientras tanto, un viejo se acerca al novio. Le dice cosas, muchas cosas. Algo sobre sus anteojos y los químicos. El novio no entiende, y los mozos, con cara de: "otra vez vos",  lo echan a la calle.

P le cuenta a J que él vino de Roma a Paris para tener ese encuentro con aquel famoso tarotista.  Lo admira y esta dispuesto a estirar su estadía hasta poder hablar con él. Pero de repente el mozo anuncia que hoy no viene el famoso, sino aquel italiano, su discípulo.

P mira decepcionado y le dice bajito a J que el miércoles que viene va a volver. Va a volver hasta conseguirlo.

Ya son las 5, y por fin, el sorteo. Todos escriben sus nombres en papeles, pero solo veintidós van a ser seleccionados. Veintidós,  como la cantidad de arcanos del tarot.

J sale sorteado, en el número 8. El don discípulo llega, vestido de negro en combinación con sus antejos, su bolso y zapatos. Sí, es italiano, su pinta lo confirma, y  viene acompañado de otros tres seres extraños.

Entre cafés y cigarrillos van pasando los números, las personas, las preguntas. El 7 es de una chica de unos veinte años, es española, pero cuenta con una amiga que hace las veces de su traductora. Pregunta algo sobre una foto del Facebook. J esta atento a la situación, pero no logra escuchar bien porque esta lejos. El tarotista le recomiendo una “acto psicomagico” , que incluye sobres, manos de maniquíes y fotos. Ella se va llorando.

-       El siguiente: número ocho

J se levanta  entre temeroso y decido, pregunta en vos bajita.
Tira las cartas, escucha atento las respuestas. Y se va.

Es el turno de P , lo saluda: - Hasta el miércoles que viene, entonces
J: no, por las dudas no me esperes.





Yo insisto en querer escribir ficción.
Sin embargo la realidad es siempre más interesante.

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