Día de la Raza (?)

separados pero juntos

Sería el quinto cumpleaños…o bueno, más bien el primero que no pasamos juntos. Juntos, palabra que tantas veces significó separados.

Juntos,

separadosperojuntos, juntosperoseparados,

separados.

Esa, nuestra historia.

Entre medio, ese café que rebotaba en mi estómago con forma de nervios. Me decías cosas lindas y prometías un mundo rosa que por momentos fue fuxia, y por muchos otros, gris.

Los días, proyectos, los viajes, las cosas que (nos) pasaban. Nuestro ser cada vez más grande, y la imposibilidad de la transformación conjunta.

Es que vos sos de los que piensan que en este mundo estamos solos y que a veces alguien te acompaña, en su camino paralelo.

Y yo me encontré bailando con mi vestido verde con flores, alrededor de tantos otros oscuros.

El traje a vos también te incomodaba. ¿Por qué no te lo sacabas?

Vos me decías que en este mundo estamos solos

Yo, hoy más que nunca, lo pienso deados.

doscientos veintiséis

Si hubiera sabido cómo iban a ser las cosas tal vez hubiera dicho que sí más rápido. O tal vez no, tal vez mi esencia no sea la de hembra alfa que vos crees sino la que ya venía creyendo que era: la esencia asustada. La esencia que se asusta de los días compartidos, la que dice que sí y después que no, la que disfruta el baile por no sentarse un ratito a ver qué pasa, la que pinta de colores pero con arbitrariedades; la esencia que se asusta del amor. Pero quizás no sea ni una ni la otra, porque tal vez no hay esencias que nos definan, tal vez ir y venir sea uno más de los vaivenes de la vida hasta un punto. Momento en el cual las resistencias son un chiste, una mala pasada otoñal que se hacía la guapa ante la existencia de bicis, de canciones de jardín de infantes, de fotos que nos cuentan miles de cosas. Entonces, si en la vida como en la gramática también existen el punto seguido y el punto y aparte, y sólo las personas complicadas conviven con el punto y coma (Juli Pinkerton, 2011), yo quiero lavarme la cara con agua fría y volver al bando del que nunca tendría que haberme ido. Hacer punto seguido y tomarme el ciento trece de ida, para visitar al mejor cebador de mate de Villa Mitre-Flores-Paternal y volver pícara, hasta el momento en que hablemos por teléfono y vos me atiendas diciendo “central de piropos, buenos días” para que todo sea color y amor. Nuestra esencia es la de la de la primaverita.

n i c o l á s

Piel de felpa,

pestañas con ojos

(que parecen tristes pero son contentos).

Una tercer ceja debajo de la nariz

Olor a galletitas dulces,

pelo espiralado

paraenredarlosdedos.

Boca de paletas y sonrisas

y pecho de lunares perdidos

(por mí) encontrados.

duelo

que duele por,

Las vueltas en calesita que no dimos,

los juguetes de las propagandas que ni siquiera conociste,

las cosquillas que nunca me supiste hacer

y el patio del jardín de mickey que no pisaste.

Por los domingos, los huevos y las pascuas en familia

Por las risas ante una coreografía de primas que no llegan al picaporte

Por el pasa casetes que no me dejaste usar

Por el que no fuiste,

no pudiste,

no quisite,

y no serás;

ni en mis recuerdos y relatos.

Por la nieta que no me dejaste ser,

y por la tristeza de no sentir tristeza, el día en que te vas.

pregunto-me

Si alguien compra pelucas en el once con placer

Cómo serán las oficinas de los radio taxis

por qué los chinos no usan jeans

Y si mi tía abuela era lesbiana

¿Dónde se guardará el olor a gato del pasillo de la casa de tito?

(con los besos labios de colchón que ya no me das, tal vez?)

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No quiero escribir de mates con manzanilla, ni de un colectivo llevándome a un barrio que nunca antes había visitado. No quiero escribir del aire en la cara, de la primavera que de repente es inminente y tampoco quiero escribir de cumbias cantándole al sol.

Mas hoje não posso escrever qualquer coisa,

hoy solamente puedo escribir de amor y bicicletas; sonamos.