Estrella Miramonte, mi bisabuela.
1.29.2013
1.23.2013
Es que la vocecita que me dicta las palabras
–estas, y las de antes, y las de siempre- se entusiasma con la angustia.
Quizás sea como dijo el señor del tarot, que
escribo para curarme. Tal vez sea la herramienta para darle las últimas puntadas a esas
heridas rebeldes.
Yo no sé, pero a mi me gustaría más escribir sobre
vos.
De tus pestañas eternas y tu risa grave y de tus
caricias a la mañana en la espalda, mientras me hago la dormida.
Me gustaría escribir sobre nosotros, sobre las
ganas que nos quedan de ser superhéroes cuando termina la película. O sobre el viento del
ventilador en nuestros cuerpos mojados,
recién salidos de la ducha.
De ver películas,
en un auto, en tu cama o bajo las estrellas.
De cuando jugamos con las nubes en la terraza, o cuando regamos las plantas.
De cuando nos acordamos cuando cocinamos sopa de
arvejas en Paris, o cuando eramos felices en un campo, sin nada, pero con
nosotros.
De la pasta casera del domingo, de la tira de asado de la parri de la
esquina, de las vueltas manzanas nocturnas; de nuestro espacio compartido.
De las cosquillas "que no me hagas más, que mira
que no controlo mi fuerza".
De cuando nos leemos cuentos antes de dormir.
Pero es que mi vocecita se entusiasma con la
angustia.
Yo no sé, si fue el verano o la ciudad, pero esta vez se inundó
de felicidad.
del barrio
Escribo con Octavio encima mío. Octavio es el gato
del Bar Conde, el de la esquina. Tiene dieciocho años, camina muy despacio y cuando
algún cliente lo acaricia, a veces, se anima a subir.
Hoy me eligió a mí. El diariero que trabaja en la
esquina, mira desde afuera por la ventana, y comenta : "y el gato es viejo pero no boludo"
Agrega:
“Desde que salió en página doce las gatas hacen cola...y que gatas eh!”
1.20.2013
vísperas
Una vez
terminado el largo día del dos de octubre, por fin llegaba la noche. Ya en la cama, cerraba bien fuerte los
ojos pensando que así me podía dormir más rápido. Sabía que una vez que lo lograba,
las horas de la noche pasaban como segundos.
Al despertarme ya era mi cumpleaños.
Al despertarme ya era mi cumpleaños.
Aún hoy, a veces en las noches tristes, sigo cerrando bien fuerte los ojos.
dime con quien andas
Soy feliz viviendo con un celular que “solo” sirve para
llamadas y mensajes
Sin usar tacones ni carteras de cuero
Con mi friz post baño y mi pelo sin alisar
Sin usar una cuenta en el banco
Ni las promociones de Group on.
Mis amigas no.
violeta
La pregunta de "cuál es tu color preferido" siempre me trajo muchas dudas. Creo que no prefiero a uno solo, pero sí, el violeta me gusta mucho.
"Introspectivo y poderoso, equidistante del azul, el rojo y el negro, lleno de simbolismos, usos e interpretaciones, el color violeta atraviesa la religión, la política y el arte con una fuerza extraña y propia. (...)
Entre el azul y el púrpura hay un misterio llamado violeta. Color ambiguo, el violeta habita una zona enigmática, de difícil equilibrio, donde la intensidad del rojo es aplacada por la introspección del azul. Dos fuerzas de voluntades contrarias se reúnen en el violeta. Michel Pastoureau nos recuerda, en su Breve historia de los colores, que en latín medieval el violeta era llamado subniger, es decir, seminegro, y se identificaba con el medio duelo, el que se aleja en el tiempo. Relacionado con la vejez de la mujer, “suave como los reflejos malva de los cabellos de las señoras ancianas”, el violeta supo ser el color litúrgico de la penitencia, del Adviento y de la Cuaresma. Fue también el color adoptado por el feminismo para su bandera, en Alemania en 1970. La elección del violeta, según la leyenda, fue en honor a las 129 operarias que murieron en una fábrica textil en Estados Unidos, en 1908, cuando el patrón prendiera fuego la empresa con todas las mujeres adentro. Se dice que las telas que confeccionaban las mujeres eran de color violeta y que el humo que salía de la fábrica era del mismo color. Límite entre lo visible y lo invisible, el violeta es el último color en retirarse para darle paso a la oscuridad más profunda de la noche. Espiritualidad, superstición, abstinencia, artificialidad, son algunos de los simbolismos atribuidos al color.(...)"
(Suplemento Radar, Página 12. 20.1.13)
Quizas sea por todo esto.
"Introspectivo y poderoso, equidistante del azul, el rojo y el negro, lleno de simbolismos, usos e interpretaciones, el color violeta atraviesa la religión, la política y el arte con una fuerza extraña y propia. (...)
Entre el azul y el púrpura hay un misterio llamado violeta. Color ambiguo, el violeta habita una zona enigmática, de difícil equilibrio, donde la intensidad del rojo es aplacada por la introspección del azul. Dos fuerzas de voluntades contrarias se reúnen en el violeta. Michel Pastoureau nos recuerda, en su Breve historia de los colores, que en latín medieval el violeta era llamado subniger, es decir, seminegro, y se identificaba con el medio duelo, el que se aleja en el tiempo. Relacionado con la vejez de la mujer, “suave como los reflejos malva de los cabellos de las señoras ancianas”, el violeta supo ser el color litúrgico de la penitencia, del Adviento y de la Cuaresma. Fue también el color adoptado por el feminismo para su bandera, en Alemania en 1970. La elección del violeta, según la leyenda, fue en honor a las 129 operarias que murieron en una fábrica textil en Estados Unidos, en 1908, cuando el patrón prendiera fuego la empresa con todas las mujeres adentro. Se dice que las telas que confeccionaban las mujeres eran de color violeta y que el humo que salía de la fábrica era del mismo color. Límite entre lo visible y lo invisible, el violeta es el último color en retirarse para darle paso a la oscuridad más profunda de la noche. Espiritualidad, superstición, abstinencia, artificialidad, son algunos de los simbolismos atribuidos al color.(...)"
(Suplemento Radar, Página 12. 20.1.13)
Quizas sea por todo esto.
1.10.2013
Quizás habíamos visto muchas novelas, o tal vez la velocidad de los
procedimientos nos exigió aquel ritual.
La cosa es que agarraste una caja de zapatos y
rápido pero decidido, empezaste a guardar mis cosas. Esa tarde, esta era tu forma de decir no, y con tanta seguridad
que no podías imaginarte lo débil que iba a ser tres meses después.
Mi piyama verde, mis tazas -que por un tiempo fueron nuestras- y el cepillo
de dientes, dándole fin a cualquier nuevo encuentro. La batidora de café,
-
no esa no, fue un regalo.
Dije
yo , con la poca voz que me quedaba. Yo lloraba, lloraba mucho, un poco por lo
que habíamos sido, pero más que nada por todo lo que no habíamos podido ser.
A los pocos minutos estábamos en la calle
esperando un taxi. Ese que paraste sin dudar. Siempre me sorprendió, y hasta
quizás envidié, tu cara rígida y la frialdad de tus movimientos en los
días como ese.
- Hasta dónde señorita?
Dijo el taxista, de manera casi automática.
Las palabras luchaban por salir contra las mil lágrimas atragantadas en forma de nudo.
- No entiendo nada, dijo casi enojado
- Yo tampoco, respondí.
1.09.2013
sobre héroes y tumbas
Crecimos alabando a Superman, Batman y Himan.
Si algún día tengo hijos, les voy a contar sobre Rodolfo Walsh,
para que sepan que los héroes también pueden ser de carne y hueso.
Si algún día tengo hijos, les voy a contar sobre Rodolfo Walsh,
para que sepan que los héroes también pueden ser de carne y hueso.
capital-ismo
cada vez que me acuerdo que la plata es de papel
siento, más que nunca,
que todo es una gran mentira.
siento, más que nunca,
que todo es una gran mentira.
esta es la rumba de Barcelona
En Barcelona, el subte te lleva hasta la playa.
Es una gran ciudad, pero conserva el espíritu de pueblo.
La gente que camina por sus calles siempre, o casi siempre, son potenciales amigos.
En los bares de Barcelona sirven Absenta
y la caña con un bocadillo, sale un euro no más.
En Barcelona
en un baño
en un bar
dice
- Devuélvannos el oro que nos robaron
y mas abajo:
- sudaka chupapollas, tenes mal de chagas.
Es una gran ciudad, pero conserva el espíritu de pueblo.
La gente que camina por sus calles siempre, o casi siempre, son potenciales amigos.
En los bares de Barcelona sirven Absenta
y la caña con un bocadillo, sale un euro no más.
En Barcelona
en un baño
en un bar
dice
- Devuélvannos el oro que nos robaron
y mas abajo:
- sudaka chupapollas, tenes mal de chagas.
del ant(e)año
verano
Además de los clásicos 30
grados y cabildo sin autos
El verano trajo también
montañas,
que más que paz
esta vez inspiraron el alboroto.
Algunas dudas, mentiras,
pero mas que nada
certezas.
Un febrero de carnaval interno
Empezar una nueva etapa,
sin cerrar la anterior
“y bueno, no es lo ideal…”
pero mi vida siempre fue
así,
ni ordenada
ni ideal.
otoño
Perú otra vez, pero esta vez menos mochilero.
Un viaje en familia
(comoenlosviejostiempos)
cuidado, cuidate, cuidame.
Abandonar tango
pelearse un domingo con los más cercanos
Y ser feliz comiendo choripán con cebolla
en un campo en mercedes
Invierno
Invierno, con más calor
que frío.
De la cama, un hogar
De tu casa, la mia.
Orejeras
Y al final el invierno me
gusta
El café con el ex
pasear en bici
música en la vereda
y poesía leída en un
centro cultural
Primavera
Que otra vez no defrauda
Una terraza con globos
flores en un videt
ser parte de una revista
exponer por primera vez
cinco días con gente rica
un picnic con el PO
y ya sé donde no me gusta estar
cerrar un merendero
sentirse sola en un proyecto grupal
Verano
Un diciembre de tango
bipolar
aprender francés
(salut! Comment Ça va?)
un proyecto con vos, lejos
en tiempo y espacio.
un proyecto con vos, cerca
y en lo cotidiano
Las cenas de fin de año
el vitel toné
la terraza
la cumbia con las pibas
una carie
un dosmildoce que se nos
viene encima
pero que trae 24 horas de
yapa
un viaje a paris
y un posible fin del mundo
El primerodeenerootravez,
que nos regala un nuevo circlíco.
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