de cómo hacer poesía con imágenes

Utagawa Hiroshige (1797- 1858, Japón)

 

diario de viaje

En Paris, las plazas más que pasto tienen piedritas.

Betsavé, la profesora de francés, dice que Paris es una ciudad diseñada para ser vista con lluvia.

Y yo, le creo.

...

Sabía que era cuestión de un tiempito no más. 
Esa sensación de extrañeza y extranjeridad no podía durar más uno o dos días.  Yo lo sabía.

Sabía que en breve ese lugar ahora tan ajeno, iba a ser mi (nuestra) casa, mi lugar, que  iba a tener mis colores y que el solo hecho de imaginar dejarla me iba resultar triste y difícil.

Pero todo esto que sabía mi mente, no lo podía entender mi pecho en ese momento. 



Le dije a nico que saquemos todos nuestras cosas. Sí, aunque sean las doce. 

Y que sea la útlima vez que llegamos a un lugar de noche. 

...

Pletzl, el barrio judío.

Al lado, el barrio gay. 

Quartier latin,

el barrio chino

y la pequeñ india.

Dosmildoce y cuándo vamos a enteder que todos somos diferentes, pero también iguales

Tal vez será que vivir entre los conocidos es más fácil

¿y si nos mezclamos? 

Imaginad un viaje fluvial.

El barquero, de la naciente estuario,

sigue el flujo de las aguas. ¿Ese viaje

comienza? ¿Termina? El barquero

encuentra que así es y así ve: y en

verdad hay una faz del viaje donde

el comienzo  y el fin existen,

donde existe una lectura o ejecución

del viaje . Hay una faz del viaje donde

pasado y futuro son reales; y otra, no

menos real y más huidiza, donde el

viaje, el barco, el barquero, el río

y la extensión del río se confunden.

Los remos de la barca hienden

de una vez  toda la longitud del río;

y el viajero, para siempre y desde

siempre, inicia, realiza y concluye

el viaje, de tal modo que la partida

en la cabecera del río no antecede

a la llegada a su desembocadura.

OSMAN LINS, Avalovara.

(citado por Cortázar, en su libro: "Los autonautas de la cosmopista")

entonces

Y yo que me creía que la vida de los artistas era re fácil. Hasta creo haber sentido envidia de sus días sin horarios.  Claro, les pagan por hacer lo que les gusta, así cualquiera es feliz…

Hasta que un día la vida, que en general no deja títere con cabeza, me invitó a jugar a eso:

dos meses, sesenta días.

Tiempo l i b r e.

Algunas clases de francés y otros eventos sociales, pero tiempo para hacer 

lo

que

se

me

de

la

reverendisima

gana.

Tiempo Libre ¿es libertad?

Ah, al final no era tan fácil. Y vamos a reconocer que el ambiente exterior no me ayuda. Siempre hay algo mejor que hacer que quedarse enfrente de la computadora,

y esta vez es real.

Pero resulta que ya me perdí por las callecitas, ya me comí el crep, el queso, la baguette. Los jardines, la cervecita, el vino, los cafés, la bici, y las milun muestra de arte, 

ya las ví.  

Entonces, hora de sentarse y escribir.  De sacar a luz, de parir por fin, ese conjunto de palabras que empujan por salir de esa cabeza (¿o corazón?), que piden materializarse y ser por fin concretas, coherentes.

¿Coherentes?,

todo un desafío.

Sobre todo porque en general, las mismísimas vienen acompañadas de un grupito de sentimientos , que rebotan, que crujen y gritan por todo el cuerpo. Recuerdos que no son humo y la ficción, que más que mentira, es siempre la verdad.

Entonces mejor me pinto las uñas,tomo mate,cocino,me baño,ordeno el placard o los libros del estante. 

Pero la vocecita sigue ahí, molesta y excitante

insiste e insiste

obligándome a empezar un nuevo karaoke de sentimientos.

Y entonces aca estoy.

l´eté italien

Claude Nori
1983

 

          lo que mas me gusta de esta serie de fotos  

es el aire de bristol marplatense

media vida en paris

Porque a mi Buenos Aires me encanta,

entonces,

media vida en Paris.

Ciudad Luz, que más que luz es lucecitas.

En la torre, si,

pero también en las casas que se están por ir a dormir.

El río verde que recorre la ciudad,

espiando a los vendedores de libros en sus orillas.

Señores que sentados en sillas de camping,

leen y aprenden más que en cualquier facultad.

El ruido de los tacos

que rebota en sus calles flacas,

de paredes enfrentadas y

 esquinas con forma de  poesía.

Rayuela por donde mires,

aire de mayo en Saint Germain,

y una eterna revolución intelectual perdida entre cafés.

Esos  chiquitos,

con mesas de vereda que miran a la gente

pasar, pasear.

Esos como los del barrio,

pero más no se qué.

Esos que

me permiten volver,

pero sin volver.

el club de los veintisiete

Empezar mi nueva vuelta al sol

rodeada de noruegos, comiendo bacalao.

Brindar a cada ratito por buenas razones,

en vasos chiquitos que no se chocan.

Pasar el día en un jardín.

No atender mil llamados.

No atender ni un llamado.

No hay compras de super, ni invitaciones, ni torta de Mili.

No hay timbre-entrega de regalos-saludo de un tía-y dale veni a soplar las velitas

todoalmismotiempo

Hay tarde de paz, mates y acuarelas.

Sandwich en el tren y una vela con sonido.

Una  polaroid aún en dibujito,

una tarjeta de Paris 3D.

Un par de fotos,
un artículo de diario

una poesía de mail,

y una reflexión.

El Facebook que le avisa a muchos,

amor en letras times news roman,

y esos otros que no se acordaron.

La tecnología que simula no haber distancias,

pero que a la noche me recuerda que estoy lejos.

Una fiesta con desconocidos

que me cantan el cumpleaños en todos sus idiomas.

Y esa no tan desconocida que me hace sentir mejor. 

Un nuevo ser, que se desprende de viejas identidades

que se angustia 

que disfruta

que grita

porque se  enoja

porque se rie

y se siente 

viva.

y él que hace que todo esto, 

sea aún mejor.