de más

Los brazos que llaman de forma asimétrica. Y yo prefiero hacer de cuenta que eso es casualidad antes que enredarme en un pensamiento que rechaza las pequeñas dosis, pero al que la abundancia le da náuseas.
Opto por evitar embrollos del tipo: quiero pero no hago, siento pero no digo, anhelo y no puedo.

A veces (siempre) me cuesta entender tu panorama minimalista y pienso que si hubiéramos sido artistas plásticos, tu forma de ver las cosas sería un cuadro del renacimiento y el mío uno barroco de los más bizarros.
Voy recordando la forma en que fuimos encontrándonos, y aparecen conversaciones viejas que empalagan un poquito, me avergüenzan bastante y hacen que me tape la cara para evitar un banco, una plazoleta y los colectivos que no paran de pasar en Avenida de los Incas.

Pero cuando no aguanto más, empiezo a decir y decir las cosas ahogándome en una impotencia que presiona.
Lloro.
Digo basta y pienso que el hecho de que dos personas se gusten es complejo, que prefiero evitarlo y que no me interese entender nada ni a nadie más.

Y después me meto en la cama: padre nuestro te pido, te agradezco, me disculpo y mi rinconcito de Dios tiene una cruz intrusa de procedencia peruana.
Es una Cruz Inca.
Sonrío.

A veces (siempre) prefiero dejar de lado corrientes de todo tipo y pensar que si hubiéramos sido artistas plásticos seríamos famosos por nuestro collage: de situaciones, de lugares, de formas, de discusiones, de besos y lo que siga después….


… después, cuando nos quedamos simétricos. Aunque de exactitudes no entendamos nada.