En un campo,
en La real.
Por Rodolfo
por ellos
-o por mí-
Rosendos son varios
Ganas de lucha
no sobran.
Tiros,
sombras,
el mar
¿A dónde vas?
¿Quien te mato?
Interrogantes de un mismo fluir
Aquel mágico colectivo:
el inconciente.
No hay comentarios:
Publicar un comentario